I giorni e le notti

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“Che cosa ti piace di me,  insomma?”

Di te? Ma niente.

Mi piace di me, piuttosto, il sentirmi così bene accanto  a te.

 Mi piace di me avvertire il peso opprimente del tuo corpo che si allontana.

Non lo sai? Non importa.

Importa a me sentire quello che riesci a muovere in me.

Sei uno sconosciuto, ti guardo tra tanti, attraverso i vetri. Non è buffo? Tu non sai niente eppure sei tutto.

Come un naufrago dopo le onde, attraversata la burrasca,  ritrovo quel linguaggio sottile e silenzioso di uno sguardo accolto, di una vita che incuriosisce.

 Ci sarà spazio per costruire una trama? Si troveranno mai parole leggere da incastonare tra le risate? Non sappiamo, ma  non è essenziale.  

Ascolto in silenzio questa mal celata allegria, è fatua, è strana, è sincera.

Nasce dal sapere, e dal riconoscere che niente è andato perduto. Era certo impossibile perdersi del tutto, ma io non lo vedevo. E non lo credevo.

Non sapevo delle infinite possibilità umane di tessere racconti, scrivere e descrivere rapporti,  intense vicende. Lo sapevo negli altri, in realtà, ma non lo trovavo in me. Ma poi eccola la certezza di essere e di poter essere tra gli altri.

Il lavoro era già stato fatto, le ragnatele piano piano sciolte. Ho cominciato a sentire, che poi  è come dire vivere.

Finalmente ho sentito il caldo e il freddo sulla pelle e dentro,  i miei piedi hanno imparato a distinguere la terra su cui camminano.

 Seguo il vento invernale, estraneo, che allontana o quello acceso, invece, splendido, luminoso che avvicina e riscalda.  Una donna bellissima ha aperto tutto questo sentire.

E poi eccoti! 

Non mi interessa chi tu sia, non ti intimidire, non mi riguarda ciò che pensi,  la tua energia, che si lega alla mia, però, mi appartiene. Il tuo sguardo ha rotto il silenzio. E in silenzio continua ad arricchirsi la curiosità, la stupida allegria.

Ma non sono affari tuoi, questa allegria è mia.    

Io ti conosco, tuttavia, e riconosco il codice invisibile, umano, che ci unisce.

  Adesso so,  perché ritrovo quello che ho smarrito  tra braccia spente, troppo stanche per accorgersi dell’essere umano appena nato che cercava, perché  sapeva, di un desiderio da raccogliere. Ma li non c’era legame umano,  troppo  lontana per vedermi, troppo debole per cercarmi. E quel silenzio era terribile.  

Ma adesso ci sei, e  sento tutti i suoni che arrivano.

C’è il rumore dei ciottoli  che scivolano sotto le scarpe, c’è una mano alzata in un saluto dolcissimo e tristissimo di chi si chiede , stupito , ma perché andare se andare non è la cosa giusta?

 C’è poi  quella confusione nella pancia, che si scioglie in un abbraccio taciturno.  Ma che  persiste, ancora, nel percorso ombroso verso casa. Quella confusione sempre più forte,   che diventa pensiero, ricordo bellissimo, desiderio.

Diamogli un nome a questa energia, affinché possa lei rinascere e noi poterla riconoscere di continuo:

 che ne dici di rapporto umano?

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