I giorni e le notti

 

 

Era gennaio, e la neve che aveva coperto Roma con trenta centimetri di neve impedì il primo incontro che avevamo nominato juerga poetico-musical.

 

Dopo una prima prova a casa di un amico, interrotta felicemente, per la caduta del guitto che per quasi vent’anni aveva tenuto in scacco il paese, avevamo pensato di  incontrarci di nuovo, per fare un po’ di poesia e di musica insieme … quel piccolo assaggio a casa di Mannino era piaciuto e volevamo riprovarci.

 

E così a gennaio eravamo li tutti pronti con le poesie, nostre o di grandi poeti, e con la musica, robba forte tutti pezzi inediti, del gran maestro e amico nostro Carlo Z., e con le nostre voci poco abituate al verso poetico … perché una cosa è scrivere un’altra è saper recitare.

 

Ma la neve che aveva coperto la capitale fermò tutti i nostri tremori. Beh, ci dicemmo, la juerga la facciamo la prossima settimana … e così di settimana in settimana arrivammo al 26 maggio 2012.

 

Intanto erano trascorsi i giorni, le notti, era caduta la pioggia, il vento s’era portato via il ricordo dell’inverno, e il sole, finalmente scaldava, le mattine rosate.

 

… poi, era sera, è successo … timidamente … molto timidamente … ci siamo fatti avanti con fogli vergati … e abbiamo scartato i nostri tesori fatti di parole annodate   … e abbiamo cercato di mutare pensieri scritti in suoni da offrire … agli altri. La musica di amici sapienti di note accompagnava i canti soccorrendo l’incedere incerto del verso.

 

Poi il Quartetto Feliz  ha suonato per noi, e poi c’era ancora vino e dei dolci per continuare la festa.

 

 

Ora le poesie sono state raccolte e le liberiamo negli spazi siderali del web dicendo loro “andate canzoni/ tra i giovani e gli esigenti. / Sempre con menti taglienti state/e accettate le ferite di buon grado.” E. Pound

 

 

I musicisti che hanno accompagnato le poesie:

 

Carlo Baragatti (Sax soprano); Beniamino Gigli (chitarra solista); Iacopo Teolis (tromba), Carlo Zaghi (chitarra).

 

I tre pezzi musicali, composti da Carlo Zaghi e suonati dal Quartetto Feliz sono:

 

– Tango Feliz

– Idi Bou Said

– Maison dorée

 

 

 

Poesie, autori, cantori

 

 

 

 

Tre poesie di Emily Dickinson (lette da GCZ)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fr. 448

 

Questo era un Poeta – colui

che distilla un senso stupefacente
da ordinari significati –
e nettare così immenso (…)

 

* * *

 

Fr. 454

 

Mi fu dato dagli Dei –
Quando ero una Ragazzina –

Ci danno la maggior parte dei regali – si sa –
Quando siamo nuovi – e piccoli.
Lo tenevo in Mano –
Non lo posavo mai –
Non osavo mangiare – o dormire –
Per paura che se ne andasse –

Sentivo parole come “Ricco” –
Mentre di fretta correvo a scuola –
Da labbra agli Angoli delle Vie –
E tenevo a bada un sorriso.

 

Ricco! Ero Io – ad essere ricca –
A ghermire il nome dell’Oro –
E a possedere l’Oro – in solide Barre –
La Diversità – mi rendeva spavalda –

 

* * *

 

Fr. 1126

 

Devo prendere te? disse il Poeta
Alla parola che si proponeva.
Mettiti in fila con i Candidati
Finché non avrò spulciato di più –

Il Poeta cercò nella Filologia
E stava per suonare
per il Candidato in sospeso
Quando arrivò non invitata –
Quella porzione di Visione
Che la Parola ambiva a riempire

 

 

* * *

 

Maurizio Maturi

 

Il vento

 che batte l’isola

 tutto il giorno

 mi ha reso secco

 come il tronco

 di un olivo

e le file nere

di formiche

segnano

 come linee

l’immagine

del tuo corpo

 di donna.

 

Naxos 22/8/2000

 

***

 

Roberto Chimenti legge dalla sua raccolta di poesie, “Siamo”

 

Guizzi

 

Per me

ciò che resta veramente

che realizza a fondo

il senso della vita

è ogni volta

il frutto della fantasia.

Tolto tutto ciò che non è essenziale

che seppure rende dolce il ricordo

languido il pensiero

felice la conquista di una nuova

o più forte identità,

resta il guizzo dell’immaginato

nato con e per gli altri

 

E l’altro che tu mi dai

fantasia in atto

 

Gennaio 2012

 

* * *

 

La nuova voce

 

Settemila anni fa’

non c’era la scrittura

ma esisteva la parola

nessuno poteva rubare all’amante

i versi che fluivano

fuggendo come turchesi

dal filo che li univa

 

I primi segni contarono

e compilarono

diversamente dalle pietre scheggiate

che disegnarono subito

i fianchi delle donne.

Ma ora la parola udita

era anche vista

 

Come un attore

La linea cambiò nuovamente ruolo

Fece diventare la mano voce

Dopo un po’ di tempo

l’amante capì la voce visibile

ora c’era, lo aspettava

pronta a portare i suoi versi a tutti

non solo all’amata

 

Aprile 2012

 

* * *

 

 La scrittura

Scrivere senza sapere

quali saranno le parole

che la penna traccerà

è affidarsi al tempo

per un affetto silenzioso

simile alla donna

che nuda

si offre interamente

al corpo dell’uomo amato

un affetto tanto antico

che l’origine ha conosciuto

forse è per questo che possiede

tutta la sapienza che è necessaria

 

E non basta,

come un maestro

forma il pensiero

che può comprendere

quanto sia vasta la strada

che ogni volta lo accoglie

 

ottobre 2011

 

* * *

 

Contagi

 

Riprendo la penna

perché leggere le nuove righe scritte

mette in moto il pensiero

che abbeverato

vuole esprimere

movimento del pensiero

espresso in scrittura

che muove altro pensiero

che per esprimersi

usa anch’esso la scrittura

le differenze evidenti segnano lo scarto

ma ciò che conta

è il potere del flusso delle idee

espresso da quella corda che è la linea

la più improbabile

invece di vibrare è voce di flauto

che ascoltata

può accadere che sia raccolta

per essere in altri modi continuata

oppure trasformata

dal lettore dal pittore

dal musicista dallo scultore

 

Dicembre 2011

 

* * *

 

Francesca Gentili

 

Sei bellissimo, fratello.

Quando racconti che scrivi come me

e non ci sono dighe di decenni  a separarci.

E se ci fossero ne sarei anche più lieta

perché nulla mi entusiasma di più

che smascherare la finta distanza che inganna gli idioti del mondo.

 

Sei meraviglioso, fratello,

si, perché uccidi il diktat nero

che mi prendeva alle spalle da allora.

Mi manchi fratello mio, ogni sera ed ogni istante,

ma sulle sponde del panico mi fermo

se mi tendi la mano, incosciente inconsapevole,

fratello mio, quanto ti amo.

 

* * *

 

Poesia di Giuliana Angeli (legge GCZ)

 

Parole
create dal niente
trasfigurate dal silenzio
della mia mente

eco del sentire
più sommesso
che allarga i cerchi vecchi
della magia dell’etere
assorbendo
un’essenza di vita nuova
che ricrei dal niente
le parole dette
il gesto fatto
i sogni pensati nello spazio
che non vuoi ridimensionare
perché vi culli
la speranza
toccata, penata
accarezzata
perché di quella forma
hai creato
per la tua salvezza
una essenza di vita
infiocchettata per la festa.

* * *

Susanne Portmann ‘risponde’ a Emily Dickinson

 

Fr. 80

 

Our lives are Swiss —

So still — so Cool —

Till some odd afternoon

The Alps neglect their Curtains

And we look farther on!

 

Italy stands the other side!

While like a guard between —

The solemn Alps —

The siren Alps

Forever intervene!

 

Le nostre vite sono Svizzere –
Così quiete – così Fredde –
Finché un qualche insolito pomeriggio
Alle Alpi sfuggono le Tende
E noi guardiamo oltre l’usato!

L’Italia si estende dall’altro lato!
Ma come un custode nel mezzo –
Le Alpi solenni –
Le Alpi sirene
Per sempre si frappongono!

 

Risposta a Emily

High noon

 

Eque stanno le nostre vite

nate nella luce dei propri occhi

che porta la gemma del sentire

che mai sguardi gelati di case native

e rifugi fuorvianti sul cammino

piegheranno,

ora,

che il primo rifulgere del sud,

limpido,

spinge nell’audacia del mezzogiorno.

 

Luglio 2011

 

* * *

 

Susanne Portmann

 

Brief an den nächsten Frühling

 

Uns di Musik

uns diese seltsame Sprache,

deren Buchstaben die Worte bilden,

die nicht mehr über unsere Lippen kommen

und doch in aller Munde sind.

 

Uns das Sonnenglänzen

uns das Licht der Nacht,

Laterne der Aufgebliebenen,

die wir die Träume nicht mehr träumen,

sie uns im Sonnenklingen zustossen lassen.

 

Uns das Tauglitzern

uns das Meereswogen

Wir füllen es mit der Erinnerung

der Ohnmacht unserer Körper

nach der Synfonie der Sinne

 

Uns die Musik!

 

1986

 

…………….

 

Piccola la sera

la notte muore lontana

nostra la musica

che sfiora labbra d’altra lingua

lasciando le parole sulla bocca di tutti.

 

Piccola la sera

nostra la musica

nostro il brillare della luna

che ruba il fiato dei poeti muti

rovesciando il sogno nel voltolare dei soli.

 

Piccola la sera

vano il soffio della rugiada

nostro il dondolio del mare

che sparge lacrime di lucciole

raccolte nel gomito dello svenire.

 

A noi la musica!

 

2010

 

* * *

 

Silvia Scialanca

Non scrivo

perché scriverei solo di te….

e anche così

non direi mai abbastanza.

Presa di te

non riesco ad uscire

dalla tua stanza.

 

* * *

 

 

Pedro Salinas ( legge Ida De Santis)

 

Domani

 

“Domani”. La parola

libera, vacante, senza peso

si muoveva nell’aria,

così senz’anima e corpo,

senza colore né bacio,

che l’ho lasciata passare

al mio fianco, nel mio oggi.

Ma all’improvviso tu

hai detto: “Io, domani…”

E tutto si è animato

di carne e di bandiere.

Mi si precipitavano

addosso le promesse

di seicento colori,

con vestiti alla moda

nude, ma tutte

ricolme di carezze

In treni o gazzelle

mi giungevano – acute,

suoni di violini –

snelle speranze

di bocche verginali.

O veloci e grandi

come navi, di lontano,

come balene

da mari remoti

immense speranze

d’un amore senza termine.

 

Domani! Che parola          

vibrante, tutta tesa

di anima e carne rosata,

corda dell’arco dove

tu hai messo, acutissima,

arma di venti anni,

la freccia più sicura

quando hai detto: “Io…”

 

* * *

 

Rosa Rivelli (legge GCZ)

 

Segni d’aria potrei dirti.
E parole notturne di vento.
Sorridono i solchi arati nei campi.
Bagnati di luna

 

* * *

 

Maurizio Maturi

 

Mia figlia

 

Mi piace l’estate

perché nelle notti calde

posso invitare gli amici

per la cena,

ogni volta in un posto diverso.

Quando c’è il vento

che porta lontano la voce

ce ne stiamo sotto il pergolato

e sugli scogli

quando ci piace sentire

il rumore del mare.

Offro loro il pane ed il vino

fatti con l’uva e la farina,

che ho messo da parte

durante l’inverno

e loro in cambio,

generosi mi regalano

le conchiglie del mare

ed i suoni sinceri

delle loro voci.

La mia donna è con me,

mi manca però la bellezza di mia figlia,

la sua intelligenza chiara,

ma la sua felicità libera

è anche la mia.

 

Datca 13/8/2001

 

A Semra

 

Datca è una città

che non esiste,

ha rubato la sua forma al mare

e nessuno si è preoccupato

di dire :”Fai così, fai cosa’ ”.

Di tutti quelli che incontro

nessuno mi ha mai detto:

“Sono Turco”

ma: “Ho lasciato la macchina

fuori città e sono di passaggio”

oppure “Ho ormeggiato la barca

nella baia e sto prendendo

un tè  nel porto”.

Però raramente un  luogo

mi ha dato la sensazione

della bellezza del presente.

 

Datca 14/8/2001

 

* * *

 

Gian Carlo Zanon

 

La notte (Haiku annodati)

 

Affondavi nel buio;

le onde di Ypnos

portavano sogni.

 

La mano caduta

invadeva il mio petto

cercando il passaggio.

 

Consumavo la notte

temendo la luce

che portava empietà.

 

Il sole inciampava

tra nubi annerite

dal pianto di dee.

 

S’imponeva il mattino;

vinceva la luce

di Emeros scaltro.

 

Scostasti la mano:

colorata d’Aurora

s’era fatta leggera;

 

una ciglia cedette.

 

Volevi il caffè

che sveglia la mente

ancora nell’Ade.

 

gennaio 2012

 

Ypnos è il sonno: figlio di Nykta, la notte, che lo generò insieme al gemello Tanathos: la morte.

Emeros è il giorno

Ade è l’invisibile’

 

* * *

 

Francesca Gentili

 

Un cucchiaio di mille delizie

che implora un bacio sulla cruna delle tue labbra:

così è la nostra colazione.

Ogni mattino, nel balsamo di questo mare

che entra silenzioso da un terrazzo navigante.

 

 

E’ maggio, forse

 

Non è più tempo di dire che no

Che allora,

oppure,

non è,

ovvero,

neppure

e quindi con questo e quant’altro e perciò.

Frammenti di parole che spazzo via dal tavolo

mentre tu guardi e io ti amo.

Così è la nostra colazione.

 

* * *

 

Beniamino Gigli (legge Ida De Santi)

 

Canción gitana

 

Una canción gitana dice:

antes de partir,

antes de partir

quiero que me lleves al mar por la última vez,

dónde las olas te llevarán lejos para siempre

 y díme te quiero

 

El cielo puede esperar,

el mar puede esperar …

 

 

En cada primavera yo volveré sobre el mar

y el viento me dará tu voz

te quiero en cada primavera

 

 

Te quiero dijo el hombre

y murió en sus brazos

 

 

El cielo puede esperar,

el mar puede esperar …

 

 

Una canzone gitana dice:

 

“prima di partire,

 

 prima di partire portami sul
mare per l’ultima volta,
dove le onde  ti porteranno via per sempre

e dimmi ti amo,

il cielo può aspettare,

 

 il mare può aspettare…

Ad ogni primavera io tornerò sul mare

e il vento mi darà la tua voce…ti amo
ad ogni primavera.

Ti amo disse l’uomo

e morì tra le sue braccia.

Il cielo può aspettare,

 il mare può aspettare…”

 

 

* * *

 

 

 

Ibn Hazm (leggeRosanna Santangelo)

 

Da Il collare della colomba – Sull’amore e sugli amanti di Ibn Hazm poeta andaluso (994-1063), traduzione e cura di Massimo Jevolella.

 

Dal Cap. I,  “Discorso sull’essenza dell’amore”:

 

Il mio amore per te, per sua natura eterno,

è giunto al culmine, donde non può né scender né salire.

Sua causa altro non fu che il desiderio

e nessuno ne conosce una causa a eccezione di esso.

Quando troviamo una cosa che è causa di se stessa, ebbene,

la sua esistenza è destinata a non cessare mai.

Ma se la vediamo dipendere da qualcosa di diverso da lei,

essa avrà fine quando vedremo finire ciò che le dà esistenza

 

Dal Cap.XX “Sull’unione”:

 

Simile a lei, quando cammina un po’ inchinandosi,

è lo stelo del narciso che ondeggia nel giardino.

Come se i suoi orecchini fossero nel cuore del suo innamorato,

in lui vibrando e tintinnando a ogni passo di lei.

Come se il suo passo fosse il passo di una colomba,

faticoso e lento, ma non per questo da criticare o

                                                        deplorare. 

 

 

* * *

Eliot letto da Mannino

 

************

Maurizio Maturi

 

Flesso

 

Napoli

                                               

Lungo flesso notturno

scrive parole di sguardi

nel passo di colore, giunge.

Pensi ad un alito di vento

sincero di luce, ridi,

per un abito di lucciole

e foglie nella sera d’estate.

Corre il tempo e s’avvicina

sopra il nuovo la nebbia

pesa una sola immagine

ed il silenzio tocca lo sguardo

e tu nel canto pieghi un suono

e una linea d’ombra

che attraversa entrambi.

 

13/6/96

*

 

La mia natura misteriosa

 mi ha dato di percepire la realtà

da una porta di colori.

Quando qualcuno bussa

io apro sempre

ed una linea di luce

esce diretta

per colorare la vista.

Poi a secondo

della bellezza dell’incontro

la luce fa zampillare suoni

che mi si aggrappano

alle orecchie come ciliegie

e spesso accade che una donna

distratta ed innamorata

le schiaccia sulle mie tempie

ed il succo scorre sugli occhi

e succo e lacrime, scrivono.

 

Naxos Agosto 2000

 

* * *

 

 

 

Borges (legge Etta Casa)

 

Nostalgia del presente

 

In quel preciso momento l’uomo si disse:
che cosa non darei per la gioia
di stare al tuo fianco in Islanda
sotto il gran giorno immobile
e condividere l’adesso
come si condivide la musica
o il sapore di un frutto.
In quel preciso momento
l’uomo stava accanto a lei in Islanda.

 

Buenos Aires

 

E la città, adesso, è come una mappa
delle mie umiliazioni e fallimenti;
da quella porta ho visto i tramonti
e davanti a quel marmo ho aspettato invano.
Qui l’incerto ieri e l’oggi diverso
mi hanno offerto i comuni casi

di ogni sorte umana; qui i miei passi
ordiscono il loro incalcolabile labirinto.
Qui la sera cenerognola aspetta
il frutto che le deve il mattino;
qui la mia ombra nella non meno vana
ombra finale si perderà, leggera.
Non ci unisce l’amore ma lo spavento;
sarà per questo che l’amo tanto.

 

 

* * *

 

Susanne Portmann

30 maggio 2008

 

Sbarchi a Lampedusa

sul tram si parla slavo

Victor, si chiama il bambino cinese seduto più avanti.

E nel fracasso della città eterna

il mondo si rifà da capo.

 

Donna dice

 

ci fosse bisogno
ti direi
che tu volessi
il desiderio
potrebbe disporsi a cogliere
il coraggio dagli occhi del messaggero.
 
ci fosse bisogno
ti dico
di averne cura
perché un freddo d’animo
non possa metterlo a morte
per suscitato falso movimento,
mio o tuo.

 

L’addio del cavaliere

Per quella sera
che ti troverai a corto
della libertà che ti porta,
per quella sera
coltiverò il piccolo fiore
all’ombra della spallata pronta
di me stessa forte più di me
e del mio piccolo fiore.

Per quella sera
che la tua libertà si chinerà
a rammentare
il mio piccolo fiore
spuntato per vedere ciò che tu di te
mai saprai se non da me,
io coltiverò il mio piccolo fiore
difendendolo da me.

Per quella sera
caccerò la rugiada dei mezzogiorni
ingannando con astuzia
la sapienza dei miei sogni.
E se pur morisse presto
il mio piccolo fiore
tu ne troverai il seme
scuotendo la corazza al vento.

E pulendo bene lo zoccolo al cavallo
spunterà la lacrima di memoria
che farà spiegare il colore d'ala
del piccolo fiore
che mio più sarà
ma tuo solo,
lasciando me libera per antica cicatrice
che da sempre protegge...
il mio piccolo fiore.

                                                                                 

31 maggio 2011

 

* * *

 

Gian Carlo Zanon

 

Il cembalo di Eraclito

 

La campagna correva strusciando il suo verde

sui vetri e negli occhi di donne straniere.

Un suono perfetto sgusciava

sfumando a Natura i colori:

un uomo, gitano nel cuore,

urtava, sapendo di corde,

un’arpa ungherese con legni di quercia.

 

La mente destata dall’eco diceva:

che fare per mettere insieme parole

dire di mani fatate e di corde?

Mentre il suono, come vento giungeva

scoprendo abitudini vili, e

certe del niente, e fissate nel tempo

di inutili, galattiche sfere.

 

“È un cembalo” disse e voleva dei soldi

per vivere il vino e scordarsi del volto

che dava alla musica un senso.

E la corda ch’era d’arco di Apollo,

che uccise la Pitzia,  o fu lira

d’Orfeo, e incantava le fiere,

si tese ancora una volta … e fu canto.

 

primavera 2011

 

 

Le stagioni lunari

 

Imbruniva, Luna, enorme, stava seduta

sopra uno svincolo di strade,

senza identità. 

Ricordo, ho pensato … a te;

 

non sapevo perché Luna … quella luna,

così … importante, ti evocasse …

come se fosse, inverosimile, guardarla,

e non pensare a te.

 

Lei  si alzava velocemente, sicura

del suo cammino verso le stelle.

Così, un attimo dopo

già accarezzava i tralicci

che al suo avvicinarsi

si pittavano d’argento come fanno

le donne, all’odore di uomo,

come fai tu, quando scompari a me

per apparire davanti al tuo specchio.

 

A volte, d’estate, sembra che il sole

 per non affondare nei mari del nord

si attacchi al cielo e sta li, sospeso,

 per un tempo che appare infinito …

è nell’inverno che Luna

torna padrona del cielo

come tu sei padrona dei miei pensieri,

nelle stagioni delle tue presenze.

 

2009

 

* * *

 

Francesca Gentili

 

Astronauta che passeggi sulla luna

solo fissando i miei occhi nel presente,

dimmi allora se sono la prima cosa che hai visto

o ti ricordo di gioie raccolte

o ti parlo di storie vissute e di fiumi navigati.

 

Astronauta, camminatore delle terre impossibili.

Ti accampi sui miei crateri in sosta per un momento

e leverai le tende al primo appello del vento,

mentre io qui vagante poi scriverò di te

in un sussurro di luna.

 

*

 

Il tuo dito sulla mia gola

E’ l’atterraggio dei sensi,

dove va a parare una promessa di ristoro.

Il silenzio è nostro amico

e delle parole che ti ho detto senza programma.

Non riconosco la mia voce nel passato e nel futuro

quando approda alle tue orecchie.

Non governo la mia vita

quando fiorisco sotto la tua pressione.

 

 

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